Моя голова - страшная свалка идей, если не сказать - кладбище.
Их много, они все такие офигительные (или кажутся мне такими, хотят казаться в рамках пиар-компании себя), но, чёрт, на них вечно не хватает времени.
Так, после сессии я снова хочу плотно сесть за БТД; из-за угла, тем временем, многозначительно машет лапкой начатое по Экзо... Но им повезло, их я хотя бы начала. А сколько лежит по блокнотным листам... А сколько я даже и не начала писать... А сколько я даже и не надеялась, что начну...
Я бы даже дарила их, честное слово, - вот до того, да, обидно, когда натыкаешься на что-то, что послужило катализатором когда-то, и вспоминаешь.
Я даже дарила бы их - если бы могла их доверить кому-то, кроме Музы, которая понимает их не с полуслова, а часто без слов.
Но у Музы у самой такое же ровно кла... свалка такая же, да. И поэтому идеи эти рождаются, обсуждаются, хвалятся даже порой, а потом... Всплывают призраками родословной Гамлета до семнадцатого колена, вздыхают печально, тоскливо звенят цепями, концы которых они и рады бы вручить дюже неспешному автору (уж у кого родились, не выбирать), да автор не берёт...
Чувствую себя скотиной последней, когда об этом думаю. Так-то..